|
|
|
вернуться в тему
Ответить на сообщение
Без темы
Послано Борис Рыжий 7 мая 2009 09:55
Я умру в старом парке
на холодном ветру.
Милый друг, я умру
у разрушенной арки, —
чтобы ангелу было
через что прилететь.
Листьев рваную медь
оборвать белокрыло.
Говорю, улыбаясь:
"На холодном ветру..."
Чтоб услышать к утру,
Как стучат, удаляясь
по осенней дорожке,
где лежат облачка,
два родных каблучка,
золотые сапожки.
|
| |
| |
|
|
|
Тусовка
Плоский