|
|
|
Без темы
Без темы
Послано Борис Рыжий 7 мая 2009 09:55
Я умру в старом парке на холодном ветру. Милый друг, я умру у разрушенной арки, — чтобы ангелу было через что прилететь. Листьев рваную медь оборвать белокрыло. Говорю, улыбаясь: "На холодном ветру..." Чтоб услышать к утру, Как стучат, удаляясь по осенней дорожке, где лежат облачка, два родных каблучка, золотые сапожки.
|
Re: Без тямы
Послано дык 12 мая 2009 11:58
Склею ласты досрочно Под облачным фетром, Что насквозь продувается солнечным ветром. Под разрушенной аркой Мой «кряк» разнесется, Отраженный от свода Не раз шибанется, А когда попадет прямо ангелу в уши, перестанет пернатый бить тут же баклуши, листьев рваную медь оборвет белокрыло и внесет мое имя в понятие «Было»! Говорю, улыбаюсь, гудя в башке ветром, измеряю объем, как всегда, кубометром… и стучать удаляясь, стихи-бестолковки. Я на ноги прибил им для смеха подковки.
|
| |
| |
|
|
|