|
|
|
Без темы
Показать все сообщения
Спрятать все сообщения
| | Я умру в старом парке
на холодном ветру.
Милый друг, я умру
у разрушенной арки, —
чтобы ангелу было
через что прилететь.
Листьев рваную медь
оборвать белокрыло.
Говорю, улыбаясь:
"На холодном ветру..."
Чтоб услышать к утру,
Как стучат, удаляясь
по осенней дорожке,
где лежат облачка,
два родных каблучка,
золотые сапожки. | | |  |
| | | | Склею ласты досрочно
Под облачным фетром,
Что насквозь продувается
солнечным ветром.
Под разрушенной аркой
Мой «кряк» разнесется,
Отраженный от свода
Не раз шибанется,
А когда попадет
прямо ангелу в уши,
перестанет пернатый
бить тут же баклуши,
листьев рваную медь
оборвет белокрыло
и внесет мое имя
в понятие «Было»!
Говорю, улыбаюсь,
гудя в башке ветром,
измеряю объем,
как всегда, кубометром…
и стучать удаляясь,
стихи-бестолковки.
Я на ноги прибил им
для смеха подковки.
| | | |
|
| |
| |
|
|
|
Тусовка
Древовидный